Poetas virtuales

Nueva versión de Desaliento

2010-03-01T20:24:00.000+01:00

Ya siento en mis huesos el futuro,
poco a poco me voy haciendo viejo;
se deforma mi forma en el espejo
del pasado claro y del presente oscuro.

Por la vida, temeroso, me apresuro
a la busca de Dios, de su reflejo;
y solo veo a Dios en el espejo,
donde ya me estremezco y desfiguro.

Mi sangre, antes, manantial caliente,
exangüe, se ha tornado en ancho río,
sin apenas orilla ni afluente

que busca solo el mar oscuro y frío
en donde descansar eternamente,
de esta vida de pésame y hastío.

Me queda la esperanza todavía
de un poema que aspire a la poesía.

Semana Santa algecireña

2009-12-20T10:12:00.000+01:00

SEMANA SANTA ALGECIREÑA

Las brisitas del Poniente

extienden su azul cortina

y pintan de fluorescente,

la bóveda aguamarina

La Acera de la Marina

hierve de tanta gente

que hoy pasea por el puente

a la sombra del Cristina

Bajo un paso reluciente,

de bordados y recamos

luce un Cristo penitente

en el Domingo de Ramos

Los tambores y cornetas

en sus dolientes idiomas

llenan, cual raudas cometas,

la Avenida de palomas

Le ponen el corazón

y el alma, las hermandades

en sublime procesión,

oro y plata, los cofrades

El día termina y asalta

un torbellino de velas

como una inmensa candela

de luz en la Plaza Alta.

La devoción se hace grito

otro año en la garganta

de un capataz señorito,

sólo en Semana Santa.

Y acaban tus pies cansados,

y el corazón encogido

pues siguen allí los pecados

porque no se han redimido.

Hasta que el mar de cristal

los lava luego en verano

con solo darle una mano

de sol, de viento y de sal.

Rafael Alberti

2009-06-23T17:46:00.001+01:00

Tú que nunca de Cádiz te fuíste,
que los mares, marino te hicieron
sabrás que la noche no existe:
que es el fondo del mar en silencio;
que el amor es un ancla invisible
y la vida una barca de sueños,
un montón de recuerdos varados
a merced del capricho del tiempo.
Sabrás que las jarcias se aflojan
cuando al foque lo rielan los vientos
y que luego tras de las tormentas
se aplacan los cielos;
que la espuma nevada remoja
suspiros de sal en tu pelo.
Sabrás que hay gaviotas volando
en páginas blancas de ensueños
y lunas de plata y rebaños
de peces y viejos veleros
que van escribiendo en las aguas
que sigues por siempre en la mar,
marinero.

20 de Marzo, día de la mujer.

2009-03-24T22:56:00.000+01:00

Mujer, generadora de la vida,
esposa, madre, abuela y sacrificio,
almohada de mis penas, edificio
donde entra sin llamar mi alma herida.

Hoy que el mundo por tí va y nos convida
a que veamos tus obras sin prejuicio,
de tener que sacar un beneficio
a tu espalda cansada y socorrida

Quiero comprometer mi feminismo
de hombre solidario con tu lucha
declarando esta jornada como engaño.

Que rompo mi puñal contra el machismo
y le digo a todo aquel que hoy me escucha
que este día hay que hacerlo todo el año

La tormenta

2008-12-08T19:01:00.000+01:00

La tarde se adensa y se torna ambarina
y espesas nubes de tintes bermejos
descuelgan del cielo un haz de reflejos
en una agrisada e inmensa cortina.

Los truenos retumban tras de una colina
y un mar de relámpagos luce a lo lejos
lanzando a la tierra una lluvia de espejos
en una alocada y dispar tremolina.

La tierra crepita en fárrago hervor
y el polvo disuelve en caldo de barro
su alma de arcilla tras raudo desgarro
que deja en el aire una huella de olor.

Al cabo… se para el intenso combate
y vuelve al instante un cielo de añil
que dora, en silencio, la tarde de abril
sobre un océano color chocolate.

El 22 cumpleaños de Pablo

2008-11-30T08:11:00.000+01:00

Cada año que pasa es como el verso
de un poema que escribes a diario
en las páginas del frágil calendario
que define el perfil de tu universo.

Lo que escribes se queda en él impreso
-como un testamento ante notario-
con ese imborrable abecedario
de tus actos en que quedas siempre preso.

Este día que cumples veintidós
repasa con primor tu ortografía
y escribe en un renglón firme y derecho

Recurre el diccionario del buen Dios,
y si ves que tu pluma está vacía
la llenas con la sangre de mi pecho.

Después de la tormenta

2008-11-03T19:39:00.000+01:00

Siempre desdeñada, Guadix sedienta,
por la nube esquiva que evita el valle;
deseosa siempre de que el cirro estalle
en ruidosa y frenética tormenta.

De piedra gris, su cara polvorienta,
descubre en la indigencia de su talle
la fugaz torrentera en una calle
tortuosa, empinada y macilenta.

Cuando cesa, al fin, la lluvia escasa
y renace, añil, el azulado día,
reverberan las losas de la plaza

cual joyas de arabesca pedrería
que recuerdan el cruce de mil razas,
soportando impasibles, la sequía.

El vino II

2008-11-01T09:15:00.000+01:00

Pasé desde la tierra fría e hirsuta
por la angosta madera de las vides
en caos de raíces y de áspides
hasta el cáliz de la uva resoluta.

Fui savia y por sabia vine a fruta
cabernet-sauvignon o tempranillo,
caldo al fin de la esencia del zarcillo
que el alma de Lorenzo me disputa.

Al que riega sudando su destino
mi alma pura, solícita se ofrece
a ser su compañera del camino,
alforja o meretriz que se estremece
subiendo a la nariz donde se mece
aroma del amor.
Firmado
El vino.

Condones

2008-11-01T08:48:00.000+01:00

Te pido compungido que condones
la deuda de cariño que te debo
pues sabes que ya es tarde y no me atrevo
a pagarte ni con bienes ni con dones.

Acepta si tú quieres mis tendones,
mis músculos, la lengua con que bebo
los jugos de la vida. Ten el cebo
de látex de mi caja de condones.

Te cedo la maldad de mis sonetos
a cambio de las plumas de mis alas,
al paso que presento mis respetos
al ruido incontrolable de tus balas.

Y haré oídos sordos al recuerdo
de la vida en que fui contigo un cerdo.

Pateras

2008-11-01T08:45:00.001+01:00

No lleva otro equipaje que su pecho
y una dosis inmensa de esperanza
y de miedo en sus ojos. Muda danza
hacia la vida. Ya cruza el Estrecho.
Deja detrás la miseria aquella tarde,
que sumiso subió a la patera;
su mujer y sus hijos a la espera
de la llamada inútil, Dios los guarde.
A medida que avanzan se desgarran
Las raíces que lo ataban a lo suyo.
El mar está tan negro que retumba.
El tiempo cambia. Uñas que se agarran.
Se diluye la raza y el orgullo
Y el mar, la mar se vuelve tumba.

El dolor

2008-10-22T00:27:00.002+01:00

Llegué a la vida sufriendo
sin saber lo que sufría
Viví la vida queriendo
sin saber lo que quería
y moriré no sabiendo
lo que ha sido la alegría.

La ciega

2008-06-22T11:58:00.001+01:00

Renegaba una ciega de su suerte,
del mundo y de Dios por el oprobio
de no poder ver. Solo a su novio
juraba amor eterno hasta la muerte.

Pero un día un anónimo legado
permitieron a sus ojos un transplante;
y la luz entró por ellos tan brillante
como un río por las lluvias desbordado.

¡Jamás! – dijo airada al prometido
cuando éste le propuso el matrimonio
y observar que era ciego -. – Sin enojos-
dijo triste : “ Lo comprendo, solo pido
que cuides de ese nuestro patrimonio;
yo he sido el que te ha dado tus dos ojos”.

El vino

2008-04-16T19:41:00.000+01:00

En cáliz de oro lo beben los reyes.
El zafio gañán en jarro o en bota.
La mosca lo liba en pálida gota
y en basta barrica el truhán en los muelles.

En carro romero al son de los bueyes
Por el catavino el ámbar se agota
Y desde la botella por el cuello brota
al labio postor cuando la degüelles

En pesado barro o cristal liviano,
En bronce vetusto u oro divino,
En madera noble o en desnuda mano

El dios de la tierra encuentra el camino
Desde la albariza en el altozano
Hasta la lengua, donde se hace vino.

51 CUMPLEAÑOS DE PILI

2008-03-01T07:44:00.000+01:00

No podremos pagarte el sacrificio
que haces por nosotros cada día;
atrapada en la cruel monotonía
de las cuatro paredes de este hospicio.

Si hay justicia, el Edén, en el Gran Juicio,
te dará Dios en pago a tu valía;
pero más te debemos todavía,
los que por tí, lo tenemos vitalicio.

Hoy Pilar, que pasas uno los cincuenta;
en nombre de los que contigo estamos,
quiero yo declararte que te amamos
como esposa, hermana, madre y no sirvienta;
y como hija incansable y cariñosa
acepta de nosotros esta rosa.

Antonio Manuel, Manolillo, Marco, Pablo y Antonio.

Matinal

2008-01-08T09:36:00.000+01:00

Abro los ojos, relámpago breve,
que la penumbra insomne vaporiza:
menudos sortilegios de alma y tiza
donde el sueño ya cruje como nieve.
El circuito del frió pasa, leve,
del aluminio gris que lo baliza
a cada gen de atmósfera plomiza
en la mañana sin fondo ni relieve.
Te destapa y te agita: te hace suyo.
El temblor se desvae a escalofrío
y el reloj, tal vez, de las urgencias
lacera las caricias del arrullo.
Y mis hados se desploman al vacío
sumidos, un día más, en las carencias.

¡Gloria!

2008-01-04T10:28:00.000+01:00

Que se quemen todas las banderas.
Que se fundan todos los escudos.
Que se rompan todas las fronteras,
y vivamos desatados y desnudos…

TAMARA

2007-11-24T08:01:00.000+01:00

TAMARA

(Para esta muchachita que con tanta avidez

busca su bienestar en el de los suyos)

Esa niña hecha mujer sin levadura

que madura de ternura y de belleza

tiene algo en su mirada de certeza

y una pizca en sus labios de dulzura.

La vida no le ha hurtado la frescura

ni cuando, con su madre a la cabeza,

hacen frente en soledad a la proeza

de endulzarse el pan de la amargura.

¡Yo sé cómo le gusta la lectura

y con cuanto tesón su mente clara

rastrea el corazón de la cultura!

Al que sigue así la vida le depara

el premio de la gracia y la bravura,

y un destino donde ser feliz, Tamara.

Sobre la inteligencia

2007-07-18T17:50:00.000+01:00

La inteligencia, Pablo, no es un don
que determina el rumbo de la vida;
hay quien tiene mucha y no la cuida
y pierde, por mal uso, la razón

A veces vale más el corazón,
el temple, la constancia y la medida
que una loca carrera en estampida
que se haga tropezón a tropezón.

Es por eso que al hombre se le mide
por su esfuerzo, su valor y sacrificio
además de su ternura y su bondad;
pues la vida al final tan solo pide
cumplir medianamente con tu oficio
y saber repartir felicidad

A Federico Garcia Lorca

2007-05-11T06:41:00.000+01:00

Dime Federico ¿Dónde has ido?

¿Qué te hicieron los hombres verdinegros?

¿Qué tuviste que ver tú con sus vidas,

si eras solo el poeta de los sueños?

Si pregunto a Granada me responde:

que te busque en la Alhambra,

en los almendros;

en los sueños de los niños

y en las voces de los viejos;

en los musgos de las fuentes;

en las sombras que cobijan los helechos;

en los balcones verdes;

en las farolas;

en Fuente Vaqueros ...;

en las carnes vivas de los gitanos muertos.

Fábula de la luciernaga y la serpiente

2007-03-23T01:37:00.000+01:00

Huía una luciérnaga espantada
del abrazo mortal de una serpiente;
y ya exhausta parose y balbuciente
preguntó a la cobra emponzoñada:

--¿Soy acaso para tí una presa ansiada?
--Por supuesto que no- dijo indolente-
--¿Represento algún mal para tu gente?
--Respondiole una sonora carcajada

--¿Por qué entonces dispones tu colmillo
a ensartar este cuerpo con perfidia?
--No puedo soportar tu suave brillo.

Así hay muchos que mueren por la envidia
de unos pocos que nunca fueron nada
y que acaban con el genio, a dentelladas.

Alejad vuestra luz de las serpientes
que apenas ven brillar, muestran sus dientes.

Sobre la timidez

2007-02-28T13:11:00.000+01:00

Hay quien con mil dudas sus velas pliega
y navega cohibido en su regata
porque piensa que el puente se le anega
cuando embate la vida en su fragata.

La timidez, el rumbo le doblega
al tiempo que el velamen desbarata;
en ese mar que nunca se sosiega
pues no llega la calma y lo rescata.

Si busca entre las drogas el timón
o encuentra en la botella su sextante,
pues goza en su sopor de calma chicha;
verá que el ancla de su corazón
romperá el cigüeñal del cabestrante
y encallará su vida en la desdicha.

Cumpleaños feliz

2007-02-19T23:10:00.000+01:00

FELIZ CUMPLEAÑOS

Con cara de Pepón porque trasnocho,
renqueando por culpa de un juanete,
tan gordo e infantil como Espinete
aquí me tienes viejo y casi pocho.

Tu empiezas a vivir cuarenta y ocho
pues ya cumpliste, amor, cuarenta y siete,
aunque a mí me parecen veintisiete
y sigo por tus huesos más que chocho.

No pienses que si rondo los cincuenta
he agotado mi cuota de libido;
no lo creas, Pilar, son solo bulos.

Yo te quiero hacendosa y cenicienta
pues vivo traspasado por Cupido,
aunque vayas en bata y con los rulos.

Sobre la moderación

2007-02-11T18:26:00.000+01:00

Hay jóvenes que siempre han sido viejos;
que adoptaron sin pensarlo la actitud
de no ponerle freno a su inquietud
y quemaron sus ojos por ver lejos.

Y al lado, deslumbrando a los espejos,
hay viejos de la eterna juventud
que en perfecto estado de salud
dan, tersos, a la tierra, sus pellejos.

A aquellos los quemaron sus empeños
por querer gastar lo que tenían
a manos llenas y perdieron su futuro.

Y estos ¡ay! no gastaron ni sus sueños
empeñados en guardar lo que valían
y hoy lo tienen en la fosa tras un muro.

Procura que cuando la vejez te asalte
Pablo, ni te sobre vida ni te falte.

A mi hijo Pablo sobre el respeto a su cuerpo

2007-01-19T23:52:00.000+01:00

Tu cuerpo es un mar en donde vive
el espíritu que te hace ser humano;
lo cuida tu destino soberano
y, Pablo, sobre él, tu historia escribe.

Con lo malo y lo bueno que recibe
has de fabricar para tu océano
un barco con velamen fuerte y sano
que retrase el día en que prescribe.

Si consigues que el viento no lo tuerza
porque tienes las cuadernas engrasadas,
dominio del timón y el rumbo firme:

conseguirás el valor que da la fuerza
de alcanzar todas las metas soñadas.
Y yo, que te guié, podré ya hundirme.

Soy un funcionario

2007-01-10T20:37:00.000+01:00

Soy ese funcionario
de muy mala pinta
y peor mal fario;
de pluma, tinta
y abecedario.
El que descubre
tras unas notas,
genios y genios,
que luego ingresan,
cuando progresan
al mismo gremio
que los idiotas.
Desengañado
y un tanto arpía,
erosionado
por el tormento
del cumplimiento
y de la afonía.
Que se recrea
en la petulancia
de la odisea
de su ignorancia.
Que lleva prisa
y mala conciencia
de herir la risa
de la inocencia.
Y que tras la siega,
que siempre llega,
escribe odiosa
la diosa Ceres
en una endecha,
pero sin fecha
en la fría losa
un epitafio
tardío y zafio
cuando se muere.

Fuente de la rotonda

2007-01-01T18:51:00.000+01:00

FUENTE DE LA PLAZA DE LAS AMÉRICAS

Como el blanco encaje de una enagua,
del verde trébol fluye cristalina,
buscando el mismo cielo en que germina
preñada nube por la nieve, el agua.

Del puerto de la Mora hasta la Ragua
vierte hacia la plaza que Argentina
hizo réplica en la historia peregrina;
y en fuente cual crisol de luz desagua

La mira el parque, el río, la barbacana
que sustenta la historia eterna, escrita
en piedra en la grandiosa catedral.

Y ella, ara de Guadix, su sangre mana
en el mismo corazón donde palpita
la esencia de su vida mineral.

Ni el barro, ni los hombres, ni los años
podrán nunca jamás cegar sus caños.

Villancico granaino

2006-12-23T09:24:00.000+01:00

VILLANCICO GRANAINO

No pueden dormir los ángeles,
que esta noche es Nochebuena
y repica sin parar
la campana de La Vela.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

Los pastorcicos caminan
al son de alegre cantar,
bajan del Sacromonte,
derechicos al Portal.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

Los Reyes en sus camellos
oro incienso y mirra llevan
dudan si ir por la Sierra;
pero tiran por la Vega.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

Entre pajas duerme el Niño,
acurrucado y contento
porque una mula del Darro
le calientan con su aliento.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad

Las monjitas de clausura,
de azucar y chicharrones,
hacen tortas de manteca,
mazapán y polvorones.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

De cantos se llena el cielo,
y las calles de alegría,
y llegan besos de nieve
subiendo la Alcaicería.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

Los villancicos flamencos
por la Cuesta del Chapín
van rodando hasta mezclarse
con las aguas del Genil.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

Dicen que el Niño duerme,
pero me han dicho que no
que ha bajado a Pedro Antonio
con Morente al botellón.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad.

La Virgen con una toca
de la pelá se defiende.
San José con la pelliza
y unos tragos de aguardiente.

Campanicas de Graná,
tocad hoy, que es Navidad

Cuando derrita la escarcha
y las choperas no tiemblen
se apagarán las estrellas,
se encenderán los vergeles.
Y, sin decirnos ni adiós,
se marcharán los tres Reyes
subiendo muy despacico
por la Cuesta de Gomeres,
mientras El Niño, hacia Egipto,
el día de los Inocentes,
en la burra, adormilado,
irá pegando vaivenes.

Campanicas de Graná
no toqueis, por caridad.

Villancico gitano

2006-12-13T00:40:00.000+01:00

VILLANCICO GITANO

Quiero hacer un portalico
con los cartones que encuentre
y con papeles de plata
el arrollico celeste.
Arrímame otro carrizo,
compare, pa la zambomba,
que no se rompa el hechizo
Le pondré musgo a los praos
y pajoncico al pesebre.
De brillantina la estrella,
y de papel charol los Reyes
Estribillo
El caminico con pieras
y con corcho las paeres.
El gúey y la mula de maera.
De plástico amarrón, el puente.
Estribillo
Las figuras del portal,
sin que mi mama se entere,
las cogeré del cajón
onde mi agüela lascuende
Estribillo
Y ya cuando esté acabao
y aiga llegao Diciembre:
mus comeremos las uvas.
se ajumarán de aguardiente,
Estribillo
mus darán los aguilandos
y aluego, igualico que siempre
golverán tos a la caja
hasta el invierno que viene.

Granada otoñal

2006-12-06T07:47:00.000+01:00

Cuando empiezo a sentir el frío que llega
de Sierra Nevada hasta el río Darro,
helando al pino y al feraz chaparro
desnudo soy, álamo de la Vega.

Viene la noche, y la luna riega
de plata gris, al hielo y al guijarro.
El vino se deshace jarro a jarro
transformado en cante, que al alma anega.

Y llega el amor como puro canto
de esa voz fugaz, rota y condenada
a expresarse en la pena y en el llanto.

Y busco con los ojos a mi amada,
y la encuentro, apenas los levanto
a los pies de la Alhambra: mi Granada

Aceite de oliva

2006-11-27T20:40:00.000+01:00

Oro verde líquido, que se encierra
en cálices, de luz tornasolados,
-menudos corazones embriagados
por la savia amarga de la agraz tierra-.

Fluido feraz, sagrado, que se aferra
pertinaz, a los troncos deformados
en miríadas de jades plateados
que la vara cruel, inevitable, aterra

¡Cuan lejana llegó, oro, ya tu fama
que el sabor y el aroma redivivo,
fundieron la salud a los deleites.

Desde el blanco despertar, la tierna trama,
mamando la bondad del viejo olivo,
manan luz por los siglos tus aceites.

Amigo

2006-11-24T18:47:00.000+01:00

“AMIGO”

Tu amigo es aquel que en toda hora
antepone tu amistad a su dinero.
Si te hace falta ayuda, es el primero;
y contigo, tus desgracias, también llora.

Tu amigo fiel te quiere y atesora
tu amistad, como el don más duradero;
la guarda con el más mimado esmero;
y acude a tus llamadas sin demora.

Tu amigo por ti, nunca escatima
el esfuerzo, y su sangre roja vierte
en defensa, si es preciso, de tu fama

Tu amigo a tu hombro el suyo arrima.
Y llorando en la hora de tu muerte
lo hallarás en el filo de tu cama.

Limpietud

2006-11-20T20:54:00.000+01:00

Quiero despojar de palabras mis ideas,
Que el pensamiento, desnudo se presente
Como una luz que surge de la mente,
Como el agua que eclosiona de una fuente
Llenas de luz cristalina, fresca y transparente,
Sin trabas que la cultura monopolice,
Sin obstáculos que interrumpan el discurso,
Sin la turbiedad del vocablo difuso,
Sin la ambigüedad del idioma confuso,
Sin el óbice cultural omnipresente;
Desnudas, antisilábicas, silentes.
Vivas como el silencio de la noche,
Vibrantes como el viento entre la hierba
Profundas como una lengua muerta.
Desnudas del veneno de los sabios
Que vierten en los libros eruditos,
Solas aquí en mi mente, deshojadas,
Libres al viento de los labios
Y al dolor sin palabras de los gritos.

Andalucía

2006-11-19T07:14:00.000+01:00

Granada: nieve callada.

Luz y plata, Cádiz viva.

Málaga, coqueta y diva.

Almería, bruma salada.

Huelva, playa dorada.

Córdoba, la cautiva.

Y Sevilla,
maravilla
también.

Y, verde oliva, Jaén.

A.Peláez

CEGUERA II

2006-11-17T19:23:00.000+01:00

Yo, que nunca encontré el calor de los oros,
Que ladraba a mis piernas tumulto de perros,
Perfumado de sangres, de carnes de nervios
Bogué la canoa que lleva mi pecho
Y arribé a las orillas aladas del cielo.
Perdí los caminos, vagué los desiertos
Besé los espinos, lloré por los muertos...
Los tálamos lúgubres del firmamento
Bordaron sus colchas con los aguaceros
De plata de estrellas y azules luceros;
Y allí estaba yo y estaban mis miedos
En ánforas griegas de arcanos secretos,
Envuelto en la noche, mecido en el viento
Que abruma horizontes de rojos ensueños;
Anclado en los ojos de otros espejos
Que apenas son ecos de otros lamentos.
En medio del NADA, en medio del MEDIO
Y solo era un punto en el grito del tiempo
De aquella espiral sin bordes ni centro.
Como un palafito en el océano negro
Al hervor bravío de la mar expuesto.
Fui ara sagrada en los lares egregios
Y sueño futuro del cruel Can Cerbero.
En el ojo errante de Afrodita inmerso,
Estuve en la lágrima salada disuelto.
En moneda invisible fui haz y reverso
Y sangre del inca en el rito cruento.
Dormí en los latidos de todos los tiempos:
Presente, futuro, aoristo, pretérito...
En una mejilla fui rosa de fuego
Y cáncer mortal en el hígado infecto.
Mis labios bebieron la luna del Céfiro
En cráteras frías de polvo de infierno.
Erré vagabundo por los monasterios
Y allí fui ciprés y piedra y misterio
E infecundo semen de los adulterios.
Dormí entre los musgos de los cementerios
Y en Egipto marqué con sagrado cordero
Las puertas infames de los primogénitos
Y antes o luego o siempre fui hielo
Y en el mismo momento fósil deshecho
Abarqué con mi mano el espacio y el tiempo
Y allí estaba Dios
Y Dios como yo
También era ciego.

A Federico García Lorca

2006-11-14T23:08:00.000+01:00

Dime Federico ¿dónde has ido?

¿qué le hicieron a tus hondos ojos negros?

¿por qué secaron las fuentes de tu boca

si eran sólo manantiales de los sueños?

Si pregunto a Granada me responde

que te busque en la Alhambra;

en los almendros;

en los sueños de los niños

y en las voces de los viejos;

en los musgos de las fuentes;

en las sombras que cobijan los helechos;

en los balcones verdes;

en las farolas;

en Fuente Vaqueros ...;

en las carnes vivas de los gitanos muertos.

PASEO CON ROGER

2006-11-13T23:45:00.000+01:00

La sombra alargada que la tarde pinta
de añil sobre oro
en el polvo mullido,
se mece y abana el trino canoro
y la pluma tinta
del ocaso encendido.
Tras de mi la centella de negro azabache
que muestra encarnada su lengua de fuego,
dibuja una red de olorosos caminos:
Roger inquieto, expectante, canino:
lucero que arde.
Guadix a lo lejos. El fin del destino.
La fronda silbante
cuajada de plumas,
de hojas plateadas, volubles, flotantes,
de algodonosas brumas.
Mi alma se duerme
en el rastro de seda
por donde se pierde
la sombra alargada de las alamedas.

Carnaval

2006-11-08T21:18:00.000+01:00

El carnaval de mis ojos,
El carnaval que me muerde,
El carnaval que me pierde,
Carnaval de mis antojos.
Carnaval de mis miserias,
Carnaval de soledades,
Carnaval de mis maldades,
De mis verdades a medias.
Carnaval de la sonrisa
Que se convierte en un llanto.
El carnaval de mi canto
Que de carnaval se hechiza
El carnaval del tanguillo,
Del bordón y de la prima,
De la letrilla que rima
Y que arranca el pellizquillo.
Carnaval de los autores.
Carnaval de la canalla.
Carnaval de mis amores
En el gran teatro Falla…

Domingo de carnaval

2006-11-07T22:51:00.000+01:00

Francisco Láinez García

Domingo de Carnaval
en la Plaza de las Flores,
los bares se van llenando
llegan los madrugadores .

A mediodía el gentío
indica el hambre que hay
de cuplés maledicentes
y de tanguillos de Cái .

Por las calles adyacentes
las bateas se aproximan
los músicos van afinando,
de bandurrias y laúdes
los ecos están sonando.

Al llegar frente a Correos
la plataforma estaciona,
la agrupación se prepara
tensos, estiran disfraces
y ya suenan afinadas,
los laúdes, las guitarras,
las gargantas castigadas
por tantas horas de zambra.

Ahora ya nadie recuerda
lo que sucedió en el Falla,
quién ganó el primer premio
ni quién recibió un cajonazo*.

Un silencio sepulcral
al primer coro da paso
popurríts, cuplés y tangos,
uno a uno los coristas
sus cantos van desgranando.

Cantares de ida y vuelta
letras con doble intención
nada suena chabacano,
lo dicen educadamente
y lo entiende el pueblo llano.

Domingo de Carnaval
la noche ya está acechando,
de la plaza de las Flores
los coros se van marchando.

* Cuando una agrupación de gran calidad es dejada fuera de la final por el jurado, se dice que esta recibió : un cajonazo.

2006-11-06T20:33:00.000+01:00

Jose Carlos Álvarez "Peti"

Oda a Philip Morris

Fecundado en las fauces de Vulcano,
Son de Sirena que a Ulises maltrata
Si tras probarlo, de olvidar se trata.
Santa Compaña; de Baco es hermano.

Huella cetrina que impregna la mano,
Tallador de los pechos de hojalata,
Matando muere, mas por él… se mata,
Y hechiza la mente siendo africano.

Fue su alma mi tormento y mi placer,
Que aspirada, me invadía hasta los huesos;
Espirada, a las Musas pude ver,

Y de ellas Yo quise hacerme preso.
Fue su cuerpo tentador como mujer,
Al que un día yo le di todos mis besos.

A J. Sabinas, con "cariño".

2006-11-05T09:12:00.000+01:00

No tienes ni los nervios ni la estampa
Aunque, gaucho, presumas ser de Boca
Tu coca, muchacho, de la pampa
No la quiere María hoy, ni loca.

Remedas a Quevedo y al Quijote
Con juegos de mantel y abracadabra
Con pluma y en papel de “tonto el bote”
Poniendo en entredicho su palabra.

¿No ves que eres moneda de otro cuño,
y que huelen tus canciones a Polil,
y tu primo es Doménico Modugno?

¿No sabes que pasaste ya de Abril,
que tienes los cojones en un puño
y que ahora sólo fumas perejil?

A Pilar, mi compañera.

2006-11-05T09:02:00.000+01:00

Igual que a Jesucristo Magdalena,
me ofreciste el sostén de tus dos hombros
y tus amplios caminos de sirena
rescataron la sed de mis asombros.

Se agriaban las derrotas en mis dientes,
mas tus labios supieron endulzarlas;
y las penas que arrugan hoy mi frente
tus besos supieron aplacarlas.

Bendita entre todas las mujeres
Dios te guarde Pilar de mis pasiones,
calor vital de mis amaneceres.

La sangre que da vida a tus entrañas
en un suave latir de corazones
es la misma, generosa, que me baña.

Aquellas casa antiguas

2006-11-04T12:49:00.000+01:00

En la cómoda está el fanal,
el toro y la bailarina;
en el pretil del humero
la baraja de las briscas,
un peine, un reloj de hierro,
una caja de cerillas,
dos o tres cabos de vela
y un candil de lanilla.
Los platos en la alacena,
la abuela tostando harina;
y en la cocina un olor
a leche y a mantequilla,
a dulces bollos de aceite,
a leña y a ropa limpia.
Sobre la mesa unas flores
en una jarra de china;
y un tapate de hule;
cercado por cuatro sillas.
En la pared una percha
y en la percha una toquilla,
una gorra, una rebeca
un bastón y una sombrilla.
En el techo los melones,
los chorizos, las morcillas...,
Las uvas de Navidad,
colgando de las puntillas,
clavadas sobre la cal
de las blanqueadas vigas.
De un retorcido cable
pende quieta una bombilla
que da, escuálida y pobre,
una tenue luz amarilla.
Una radio de galena
ronronea en la repisa
algún serial lacrimógeno
o algún anuncio de quina.
A su lado un par de libros:
los dos tomos de la Biblia
con las tapas encarnadas
y los lomos de telilla.
De lona, una mecedora
reposa junto a una esquina
y en ella la abuela cierra
los ojos medio dormida.
La cálida chimenea
desprende olor a resina,
a humo de paja seca
y a seca leña de encina.
Alejadas de las ascuas,
al calor de la ceniza,
se van asando patatas
a fuego lento, sin prisa,
lo mismo que el padre Juan
cuando celebra la misa.
En las trébedes calientes
una olla renegrida
con café de pucherete
que se hizo en el “torcía”
borbotea rumorosa
vapor a malta cocida.
Tendidas junto al hogar
las tenazas, la badila
y una escoba de rama
para barrer las astillas.
Colgado en la chimenea
un retrato de familia
con el marco taladrado
de agujeros de polilla
y estampas de algunos santos
prendidas en cada esquina.
Un almanaque de Mata
que anuncia las hojaldrinas
lleva colgada de un clavo
la cara de Santa Rita.
Y debajo una leyenda:
“Oh, Santa Rita bonita
que en el cielo estás escrita
con papel y agua bendita...”
Una plancha de carbón
en el poyo de la hornilla
espera que se caliente
para planchar las camisas.
Por fuera de la ventana
cuatro macetas tiritan
con el viento frío del Norte
hasta dejarlas marchitas.
En la mesa tocinera
hay un lebrillo que brilla
y una orza con lomo
en manteca derretida.
Más allá las cantareras
con tres cántaros de arcilla
y un cazo de hojalata
abollada y desbruñida.
Un gato se quema el rabo
bajo la mesa camilla
y en el picón del brasero
deja un rastro a chamusquina.
En el suelo, irregulares,
unas baldosas muy chicas
mitad blancas, mitad negras
con una greca amarilla.
Detrás de las cantareras,
en un montón, las vasijas:
calderos y palanganas
dos calderas cobrizas,
las sartenes y las ollas,
muchos cuencos y escudillas.
Los botes de las conservas
llenos todos hasta arriba
con los tomates de pera
y un poco aceite de oliva,
los tarros que muestran dulce
melocotón en almíbar.
Recubierta con esparto
una garrafa vacía
que se llevan para el campo
y mantiene el agua fría.
La cántara del aceite
en un rincón escondida
amarrada a un clavo negro
con una cuerda de pita.
La lechera de aluminio
bien fregada y escurrida
pero con mil tolondrones
de tantísima paliza.
En la pared más visible,
en señal de pleitesía,
el Corazón de Jesús
en una estampa pajiza
con un marco fabricado
de cuatro tablillas lisas
que la mano el almirez
de vez en cuando revisa,
cuando el cartón que se abomba
las abre por las esquinas.
Debajo, con sus tres patas
hay una media mesita
apoyada en la pared;
y encima una hornacina
de madera, con dos puertas
abatibles de rejilla.
Y dentro, de porcelana,
una Virgen antigua
con una caja a sus pies
que le sirve de alcancía
donde guarda las limosnas,
casi siempre en calderilla,
que hoy ponen en mi casa
y mañana en la vecina.
De un tazón con aceite
sale una luz blanquecina
de cinco o seis mariposas
que a la Virgen ilumina
y que aunque pase la noche
siempre sigue encendida.
La puerta que da a la calle
es de madera maciza
que la huella de los años
va llenando de rendijas;
con su cerrojo y sus clavos
de una cerrajería
tan simple y tan consistente
como eran nuestras vidas;
la vida de aquella infancia
que mi memoria reedita
y que ya, por más que nos pese,
ha quedado reducida
a estos recuerdos de ayer,
de esa estancia querida
donde quedó ¿quien lo sabe?
lo mejor de nuestra vidas

Epitafio

2006-11-04T08:26:00.000+01:00

A mi tío Manuel Peláez Muñoz, que tuvo la valentía
de morir por unos ideales y con el que tengo la ilusión
de haber heredado, la idea de justicia social.

Llorado corazón de recio olivo:
la rosa de tus labios aun derrama
justicias, que mi pecho, hoy, reclama
de tu pecho, Manolo, siempre vivo.

Verás, que por mi sangre yo percibo
la esencia inmortal de tu proclama,
y arde en mis venas, como llama,
la furia de tu verbo decisivo.

No hay átomo de luz que no recuerde
lo injusto de tu muerte prematura,
ni el gozo de tu vida de semillas.

Quebraron, por tronchar, un brote verde;
y fue, doblada, ayer, tal mi amargura
que recuerdo tu nombre, de rodillas.

Guadix

2006-11-04T08:16:00.000+01:00